Juan Carlos Alom is a photographer and filmmaker. He graduated from the Semiotic Studio of Urban Environment at the International Institute of Journalism (1990) and the Studio of Restoration of Photographic Images at the Cuban Photographic Library (1989) in Havana, Cuba.

He also studied under Gerardo Suter at the Studio of Manipulated Photography at the Cuban Photographic Library (1989). His work often incorporates elements of ritual, magical realism, and Afro-Cuban religion set into tableaux that he then photographs.

His videos and pictures have been shown in outstanding exhibitions such as Ritual a la Ceiba (performance, 8th Havana Biennial, Cuba); Scope (Contemporary Cuban Images Festival, Toronto, Canada); Free Roaming: a Compilation of Contemporary Artists (Museo del Barrio, New York, USA); Imaging the Spirit (with Albert Chong and Cirenaica Moreira. Boulder Museum of Contemporary Art, Boulder, Colorado, USA); The Dark Book (Schneider Gallery, Chicago, Illinois, USA / Ludwig Foundation, Havana, Cuba / Iturralde Gallery, Los Angeles, California, USA); Secret Shadow (Throckmorton Fine Art, New York, USA); The Fickle Face of Reality (Center for the Development of Visual Arts, Havana, Cuba); Marks (The Bronx Museum, New York, USA); and Cuban Mystical (Open Space, Comune de Milano, Italy).

His works are part of important collections: the Ludwig Forum für Internationale Kunst, Aachen, Germany; the Cuban Photographic Library, Havana, Cuba; IF Milan, Italy; The Bronx Museum, New York, USA; the Southeast Museum of Photography, Daytona Beach, Florida, USA; Art Institute of Chicago, Illinois, USA; and the Museum of Fine Arts, Houston, Texas, USA, among others.

Antes que los dolores y disgustos se adormezcan, anestesiados por pequeños placeres cotidianos, por euforias, por embriagueces casi siempre efímeras, por bocanadas de humo que el viento dispersa llenando el ambiente de prohibidos perfumes pero que nunca llegan a convertirse en verdadera felicidad, sino en desahogos, en simples revanchas, en el ridículo desquite de las víctimas.

Antes que se convierta en un montón de recuerdos vagos, imprecisos, donde el nombre de los responsables, las fechas, los sucesos se olviden. Como si se tratara de un mal sueño, de una pesadilla que nos persiguió durante la noche y que no logra desaparecer al día siguiente, ni echándonos en la cara un jarro de agua fría.

Antes que nos suceda exactamente como a Monterroso con aquel dinosaurio que al despertar todavía estaba allí. ¿No es eso lo que nos sucedió, lo que nos ha estado sucediendo? Era cierto: el dinosaurio estaba ahí. Todavía está ahí. Aquí.

Y antes que se extinga y desaparezca, antes que se acabe la pesadilla, poder contarlo todo, decirlo todo, hacerlo visible, mostrarlo, de la manera en que cada cual lo vio, lo vivió, lo padeció. Contarlo no solo como reportaje, como crónica, como historia, que siempre incluirá omisiones, desvíos, atenuantes, discursos, peroratas, sino como memoria íntima, personal, como biografía, que permita ir hilvanando con mayor precisión la minuciosa variedad de los daños.

Y cuando el panorama local se hizo insoportable, la mirada tuvo que cambiar bruscamente de dirección, buscar nuevos ángulos para que nuestros ojos no reventaran. Los ojos tuvieron que cerrarse, virarse hacia adentro. Mirar el mundo tras el cristal roto de unas gafas oscuras. Para prohibirle la entrada. Negarlo. Borrarlo. Y dirigir nuestra mirada hacia mundos ficticios, utópicos que habría que construir ladrillo a ladrillo, quizás con la fuerza virtual de una inexistente Brigada del Intelecto. Porque la ciudad ya no era la ciudad. Ni la casa volvió a ser más la casa. Tampoco el paisaje quiso seguir siendo paisaje. Los árboles se convirtieron en estacas blancas, en flacas columnas que soportaban un cielo encapotado, de tormenta, clavadas en la aridez de un terreno que también dejó bruscamente de ser tropical, postal para turista, para convertirse en páramo, en desierto. Porque por tierra no parecía haber salida. Nuestro orgullo de isla se tornó en penitencia, en castigo. Sólo quedaba el agua y el aire. Las figuras subían escaleras que daban al vacío, a una especie de abismo invertido, a la nada. Otros más arriesgados, ahora reposan en las aguas del golfo, buscando orillas que no llegaron a alcanzar.